lei

Sedute nel suo balcone. Quel balcone,quello dove mi aveva confidato tutti i suoi segreti. Là,con tutta la città ai nostri piedi,mi aveva raccontato della sua prima volta. Lo ricordo come fosse ieri.

Poi si sono lasciati,ed ora eccoci: in quello stesso balcone a fumare. Si dice che ogni vizio sia sintomo di una gran mancanza. Il fumo le scorreva sui capelli,mentre lei moriva,d'una morte lenta e peggiore di quella fisica. Lei moriva dentro. Ogni briciolo di cenere che cadeva era un pezzo di lei.

E così,pezzo dopo pezzo,se ne andò.